نحن الذين نُحب الكتابة محظوظين حقاً ، حُب الكتابة يتولّد من المواقِف ومن اختلاف المشاعر التي نمر بها في حياتنا .
بِطَبعِنا نحن البَشر نَشعر بالوحدة فجأة ،وتمُر علينا لحظات حزن وتقلب مزاج ، نختار العُزلة لعلّنا نرتاح قليلا، بعضُنا يَحتضُن وسادتِه ويُغرِقها بالدموع ومن ثم تغفى عيناه وهكذا يفَرّغ ما بداخله من حزن، والبعض الآخر يُمسك القلم ويبدأ بالكتابة، مع كل حرف يُكتب على الورق يتساقط جزء من الحُزن الذي بداخله، إن الاوراق وحدها من يتحمل تقلب مزاجنا، ان الاوراق صديقة لنا تتواصل معنا دائما لكنها لا تَفهَم ما نقول الا عندما نكتُب ، هي الوحيدة القادرة على تحمّل ما نقوله لها من حزن وفرح ، وحب وكره، ومدح وذم
حقاً نحن محظوظين، نحن الذين اخترنا الاوراق والقلم اصدقاء لنا ،اخترنا اصدقاء دائمين لا يُغيرهم الزمن ولا تُبعدهم الايام، نحن الذين نُعبر عمّا بداخلنا بكلمات مكتوبة ليقرأها أشخاص آخرين فتلامس قلوبهم وكأنها تروي ما بداخلهم،هنا نشعر بمتعة الكتابة ونشعر بأننا علماء نفس لكن دون شهادة .
نَحن الذين ظنّوا بأننا كتومين ولم يعلموا يوماً أنّنا ما كتمنا أيّ شيء أمام تلك الاوراق، بل أنها كانت كسِحر نمسكه بأيدينا ليسحر قلوبنا وعقولنا ويجعلها تفرّغ كل ما بداخلها على هيئة حروف.
ديمة ياسين